Duas e meia da manhã e o tristão aqui sem ter com quem se
lamentar no facebook. Ói. Hoje foi foda, viu? Dia ruim do caralho. De que
adiantar ser produtivo, trabalhar e ganhar esse tanto de motivos pra reclamar
em troca? Algumas pessoas dizem que reclamar é o que nos mantem sãos. Deve ser
coisa de revolucionário babaca que não consegue assumir a tristeza como eu
faço. Eu não me sinto nada são. Eu compus uma musica. Eu dai? O velhinho bêbado
compõe musicas de manhã cedo na padaria da esquina. Agapito compôs musicas. Foda-se
você que fez isso, Ravi Aynore. É esse o seu argumento pra se sentir melhor? Que
você compôs uma musica e se sentiu produtivo? Uma musica! UMA! Em quanto tempo
mesmo?
Velho, quanto tempo faz que não escrevo nada. Nada bom. Nada
com algum sentido e emoção real envolvido. Eu lembro a ultima vez. Wandson
Rocha. Lembra? Eu postei aqui. Já faz mais de um ano. Rá Rá Rá. Um poeminha medíocre
e, um ano depois, uma musica. Musica que a pessoa pra quem você fez nem gostou
tanto.
Bom, talvez ele tenha gostado e eu só estou aqui esperando
que ele seja algo que ele não é. É um
grande talvez.
Que não é o caso do Wandson Rocha. O único que lê isso aqui.
Hoje eu sei exatamente o que Wandson Rocha é. E falei isso
pra ele. E ele me respondeu com aquela cara de melhor do que tudo, aquele óculos
hipster, aquele cabelo encaracolado que parece que sempre ta molhado, aquela
boca fina e aquele nariz enorme: “- Essa foi a pior coisa que já me disseram.” Se
ainda fosse a minha intenção magoar, mas não, estava apensa querendo
esclarecer. Expliquei pra ele o que ele mesmo é na minha vida. Disse-lhe o
seguinte:
- Manja Matrix, Wan? As maquinas matem aprisionados os seres
humanos para que eles gerem energia para as próprias maquinas se manterem
funcionado. Pra isso, elas, as maquinas, induzem os humanos à um espécie de
coma, onde eles sonham estar vivendo o que nós chamamos de realidade. Então
tudo, toda a vida humana, não é nada a não ser uma fantasia criada pelas
maquinas para manter-nos nesse coma. Essa fantasia é a Matrix. Para evitar que
os humanos percebessem a Matrix, as maquinas implantaram programas de controle
para nos colocar limites. E é por isso que nem um humano esta nunca satisfeito,
ou completamente sóbrio. Por isso nunca encontramos a verdadeira felicidade, ou
a verdadeira tranquilidade, a paz, o amor. Aliás, o amor, é uma das principais
formas de controle usadas pelas maquinas. Quanto mais perto da satisfação, mais
perto de desvendar a Matrix você esta. E é ai que as maquinas alimentam sua
dose nos programas de controle e você cai em depressão ou enlouquece. Wandson,
você é meu programa de controle. Você esta aqui pra me impor limites. E não
foram as maquinas que o colocaram ai, fui eu mesmo. Em um descuido meu, em uma desistência
corriqueira, eu te instalei como programa de controle pra que eu não pudesse
gostar mais de alguém como gostei de você. Por que isso iria me ferir, me
magoar. Hoje, 1 2 3 4 5 6 7 ano depois, você ainda funciona perfeitamente. Basta eu começar a gostar de alguém, basta
brilhar no meu olho um pouquinho de esperança se quer , você me aparece pra me
mostrar que não é assim que a minha vida funciona. “O que você esta fazendo? Não
ta vendo que isso não vai dar em nada? Você vai fazer milhões de coisas, coisas
lindas e novas, mas ainda vai ser você e não vai dar em nada.” É o que você me
diz toda vez que diz: “Oi, Vih. Tudo bom?”.
Você deu certo, Wan. Poxa, bacaninha. Eu queria muito dizer
que estou feliz por você, mas não estou. Eu não estou feliz por mim... Porque
diabos ia ter predisposição para estar feliz por outra pessoa? As vezes eu
penso que se um dia tivesse o dobro de horas eu já teria me matado a tempos. Mais
merda pra pensar nesse tempo todo. Ainda bem que existe um dia após o
outro. Mas o que isso significa pra mim,
né? Me apaixonar? Me envolver com projetos que não são muito meu forte? Me ocupar
com um trabalho medíocre? Me programar pra tirar férias no final do ano? É tudo
uma grande piada. Um grande Rá Rá Rá pra quem sabe o truque. Nada muda. O tempo
passa, o externo fica mais velho, cada vez mais externo, quando o interno, na
verdade, já se estagnou, já desistiu, apodreceu e morreu.
Ainda bem que tenho o Biscoito. Tenho? Se quer consegui falar sobre isso com ele. Talvez,
se desse pra mudar a minha necessidade de desabafar, minha carência de
atenção... Odeio quando ele vai embora sem dar tchau. Até escrevi uma musica
sobre isso, mas ele não entendeu. Ele se quer gostou tanto. E eu achando que
aquilo ia abalar o mundo dele. Eu realmente queria abalar algum mundo. Tudo bem.
O que eu posso fazer, né? Se com tantos sorrisos de tantas pessoas no mundo o
que eu mais gosto de ver hoje é o dele. É continuar fazendo coisas que o façam
sorrir até Wandson Rocha acontecer outra vez na minha vida.
Ela veio. Coisas inevitáveis como a despedida dos ajudantes
do Doctor. E eu e minha nave tatuada na perna não podemos fazer nada pra salvar
o tempo, as coisas e os amigos perdidos. Aquela velha falta de motivação de
sempre. Não quero mais fazer remo. Não consigo entender pra que. Não quero mais
inscrever meu filme em outros festivais. Minha boca levemente direcionada para
um lado com um ar de “tanto faz”. Projetos, escritas, tumblrs, Argentina... E
eu volto a ser o mesmo corpo vazio e vagante pelo meio da rua. E meu medo é que
meu amigo Jonta se torne algo parecido. Ele simplesmente não merece. Um saco
sem fundo no tempo.
Um montão deles.
Eu estou apaixonado. Eu gosto de estar. Estar apaixonado por quem estou apaixonado me faz bem.
Eu vou aproveitar isso ai.
Mesmo sem saber o quanto disso ainda tem pra aproveitar.
Arrocha Tchê.
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